第一章 (第1/54页)
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北京冬夜的风像把钝刀子,刮得人脸生疼。
我蹲在餐厅后巷抽烟,手机屏幕忽然亮起,辛羽两个字差点烫到我的手。
老梁,我打算把房子卖了,回老家躺平。
电话那头,天才编剧的声音像被砂纸磨过。
我盯着地上半融的雪,想起十年前,一起北漂的辛羽攥着啤酒罐怒吼：老子要焊死在北京！
——如今这人却要逃
1.
包厢里烟雾呛人,事务所散伙宴,喝瘫一地的建筑师。
甜腻又烂俗的抖音神曲没完没了,我数了数地上的空酒瓶——36
个,正好是事务所停业的月数。
