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雨又下起来了,打在仓库的小窗上。林晚摸出手机,点开相册里唯一一张全家福。照片里三岁的自己被父母拥在中间,父亲的手还没举起酒瓶,母亲的笑还没碎成玻璃碴。她长按屏幕,直到出现删除选项。
雨声渐大,纸箱里的咖啡豆在黑暗中沉默生长。林晚听见自己胸腔里有什么东西正在裂开,不是疼痛,而是一种久违的、近乎痒意的震颤。她想,或许有些茧,不是用来困住蝴蝶的,而是用来等待,等待某个人,带着星光,轻轻敲开它。
秋分那天,顾沉舟准时出现在咖啡店角落。他推开门时,风铃轻响,卷着几片金黄的梧桐叶落在林晚脚边。她注意到他今天换了块哑光黑腕表,袖口挽起两寸,露出腕间疤痕在日光下泛着珍珠母贝般的光泽。
老样子。他指尖敲了敲桌面,忽然瞥见她围裙口袋露出的笔记本角,在写什么
林晚下意识按住本子。那是她用来记录咖啡配方的手账,却在空白处写满了零散的句子——昨夜梦见父亲皮带抽在墙上的声响,今早收到母亲寄来的围巾,还有......上次顾沉舟离开时,她鬼使神差画下的一道星芒。
没什么。她转身走向吧台,听见身后传来纸张翻动的窸窣声。顾沉舟不知何时抽走了她放在吧台上的速写本,正盯着其中一页挑眉：这是我
那是上周他在看设计稿时,她用铅笔快速勾勒的侧影。线条生硬,却固执地在他后颈添了颗星星。林晚伸手去夺,却被他轻松避开,指尖扫过她颤抖的手腕：原来在你眼里,我是带刺的星星。
还给我。她声音发紧,不是因为被拆穿,而是因为他指尖的温度,像极了那年母亲偷偷塞给她的热鸡蛋——在父亲摔门而去的冬夜,那枚鸡蛋焐在手心,暖得让人流泪。
顾沉舟忽然收敛笑意,将本子轻轻推回：抱歉,越界了。他停顿片刻,从西装内袋抽出一张名片,我下周在798有个展会,展出一些......关于伤痕的设计。或许你......他斟酌着用词,会有兴趣。
名片上沉舟设计工作室的烫金字在灯光下起伏,像海浪冲刷着礁石。林晚想起上次整理仓库时,无意中看见他掉在地上的设计草图——满纸交错的线条,像无数道愈合的伤口,在末端绽放成星芒状的花纹。
