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我攥着那些信,胸口像压了块大石头。突然,我想起那本《月光下的独白》,想起素芬在页边写的那行小字：希望他能懂。
她在书里做了记号...我喃喃自语。
林远点点头：素芬是个细腻的人。她不会直接表达,但会用自己的方式传递心意。他走到门口,示意谈话结束,你家里那些书,好好看看吧。
我木然地站起身,把信收好。走到门口时,林远突然说：对了,《雪国》第37页,素芬最喜欢的一段。
我头也不回地走了。外面的太阳依然毒辣,但我浑身发冷。素芬没有背叛我,背叛她的人是我——我辜负了她的心意,辜负了她的等待。
我在小区门口的长椅上坐了很久,直到太阳西斜。公交车来了又走,我始终没动。最后,我掏出老年证,慢慢走向车站。
我得回家,好好读读素芬留下的那些书。三十五年了,是时候听听她想对我说的话了。
我回到家时,天已经黑了。屋里静得可怕,只有老座钟的滴答声在响。素芬走了三个月,可她的气息还在——书架上那些泛黄的书,茶几上她常用的那只茶杯,还有阳台上那盆她最爱的茉莉,虽然已经枯了大半,但我一直没舍得扔。
我站在客厅中央,看着满地的书。早上出门时,我气得把它们全掀翻了,现在却觉得胸口发闷。林远的话在我脑子里嗡嗡响：她在给你的书里留了话,用她自己的方式。
我蹲下来,随手捡起一本《西方现代诗选》,翻了几页,发现有几处被铅笔轻轻划过。素芬以前总爱这样,看到喜欢的句子就做个记号,有时还会在页边写点感想。我从前嫌她把书弄脏,现在却盯着那些淡淡的笔迹,像在破译某种密码。
