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沈砚不愿当泥瓦匠,他想写诗。但他知道,这念头说出来就是笑话。
沈砚出生在这个小镇北边的旧工人宿舍里。小时候家里穷,吃一根香肠能高兴一整天。父亲脾气暴躁,母亲沉默寡言。他从小不爱说话,但喜欢写,五年级开始模仿海子写诗,初中写信给市报的副刊编辑,偶尔被刊登,稿费两块。他把每次发表都抄在一本黑色作文本上,像是在积攒某种可以逃离现实的力量。
可这些都不能当饭吃。他没考上大学,高考差了二十三分。成绩公布那天,父亲没打他,只是在门口抽了一晚上的烟。母亲炒了一盘西红柿炒蛋,一家人默默吃完。
男的嘛,早晚要扛起家。父亲说。
扛起家,对沈砚来说,是丢掉诗的那一刻。火车准时到站。他站起来,肩带勒进骨头,但他没吭声。那一刻,他是主动要离开的。不是逃,是出发。
站台上灰蒙蒙一片,人群拥挤,有人哭、有人笑、有人挥手。他走在中间,没有人送他。
但就在他踏上车前几秒,耳边传来一个熟悉的声音——
沈砚！
他猛地回头,是苏婉。
她穿着一件浅蓝色连衣裙,鞋子有点旧,头发随风飘着,脸上有一点泛红。她喘着气,小跑着靠近,把一个塑料袋塞进他手里：给你……路上吃。
