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我站在戏台前,天灰得像蒙着厚厚的纱布,风轻轻吹着。台上挂着红布,布面早已褪色,有些地方还烧焦了边。鼓锣已经停了,只有一个女孩站在台中央。
她着白色水袖戏服,头发高高挽起,鬓角垂下细细的流苏。她的脸上是淡淡的白粉和红胭脂,眉心点着朱砂印。
她一动不动,双眼望着我,像是在等一个信号。
然后,乐声响起——不知从哪里传来,古琴的音色细细碎碎,带着潮湿山气。
她开口唱。
声音如雾,像泉水流过青石。
我听不懂她唱什么,但我听懂了情绪。
那不是一出戏。
那是思念。
一种穿越了十年、千山万水的思念,一字一调,藏在她的咬字和每一次转音里。
