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曼国，青石道，凌晨三点半。
王远东坐在三楼私宅的书房里，茶烟袅袅，一盏壁灯投出他半边脸的影子。
房间静得像一口井，桌面上，一部加密卫星电话还在微亮着信号灯。
大屏幕上，视频连线中，周标戴着棒球帽，眉头紧锁。
“我们在南联仓发现了一些旧痕迹。”他说。
“一个南盛仓务的旧包装袋，物流码部分损毁，位置合理，藏得也不算深，看起来像是没人清理干净的旧料。”
他顿了一下，又补了一句：“仓里的监控系统老得很，屏蔽器一上，信号很快就断了。”
王远东没有立即说话，只伸手在茶盏边沿轻轻转了一圈。
“你觉得，是真的？”他语气温和。
“八成。”周标答。
