第3章 意识的裂缝，从来不是终点 (第1/4页)
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他梦到自已的笔尖滴出黑色的雨。
那雨落在纸上，没有字迹，只留下一圈圈扩散的晕染，如时间在回忆里搅动。他努力想写下点什么，却发现词语已背叛他。曾经滚烫的句子，如今冰冷无声。
他坐在房间角落，怀抱膝盖，像一只被思维困住的兽。墙上的钟还在走，每一次“滴答”都像来自现实的鞭子，提醒他：你不能一直待在梦里。
可他已经分不清梦与现实。甚至分不清自已。
“我是谁？”他低声问。
“你是创作中的你，”她说，“在文字里存在的人。”
她仍在，但她的轮廓开始模糊，像一幅在雨中慢慢褪色的素描。她说话时偶尔断句，像老旧磁带的抽搐声。他伸手想触碰她，她却穿过了他，像一道光。
他开始恐慌。他的世界出现了裂缝。
我是一首写了一半的诗，
