第10章 水泥墙上的粉笔字 (第3/3页)
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母亲在厨房包粽子，粽叶上写着“屈原”，墨迹未干。
晨光爬上窗台，陈默之发现《堂吉诃德》里夹着1997年凤台到北京的硬座票，乘客栏是母亲的名字“陈秀芳”。背面铅笔写着：“如果骑士必须战斗，愿你既有木剑，也有粮草。”
早餐桌上，父亲往他个包子。听见父亲说：“今天厂子里来了个搞文物修复的教授，说需要懂历史的年轻人……”父亲偷偷把“陈记书局”图纸塞进工具箱，背面画了个戴眼镜的骑士。
去学校路上，陈默之经过水泥厂，父亲在给水泥袋贴标签，转身对他笑——那笑带着未说的妥协，带着1998年的青涩，带着工具箱里牛皮纸的温度。
经过实验楼，老槐树上红丝带多了几条，其中一条写着：“致所有在水泥地上种诗的骑士——你的战马正在啃食星光。”他摸出古钱币，“守心”二字在光斑里明灭，像父亲工具箱里的糨糊，闪着温润的光。
早读课，陈默之在数学错题本夹了张纸条：“爸，我会把《二十四史》的碎片拼成新的星空。”背面画着发芽的水泥块，裂缝里的叶子写着“史记”。
阳光爬上黑板时，陈默之听见窗外老槐树的年轮在生长。那些碎书页、书签、草稿，在时光里发酵，化作他笔尖的墨、父亲的糨糊、母亲的面絮，在水泥地上种出不会弯腰的春天。
