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然后,前排中央,传来一声沉闷的撞击声。
吴振邦,那位永远挺直脊梁、掌控一切的吴家家主,此刻像被抽走了所有筋骨,高大的身躯轰然前倾,额头重重地磕在前排座椅的硬质靠背上！他宽厚的肩膀无法抑制地剧烈耸动起来,压抑的、破碎的呜咽声,如同受伤野兽的悲鸣,从他被手臂死死捂住的口中逸出,在死寂的音乐厅里显得格外清晰和……刺耳。那只曾签署过无数冷酷命令的手,此刻死死抠抓着昂贵的皮质椅背,指节扭曲泛白,手背上青筋暴起,如同濒死的挣扎。一滴浑浊的泪水,从他捂着脸的指缝间渗出,砸落在光洁的地板上,晕开一小片深色的印记。
吴恒依旧坐在钢琴前,背对着观众,肩膀随着沉重的呼吸微微起伏。汗水浸透了他的黑色礼服,黏在宽阔的背上。他没有回头去看父亲的崩溃,只是缓缓抬起手,用袖子用力擦去脸上纵横的水痕,分不清是汗水还是泪水。然后,他撑着琴盖,慢慢地、极其缓慢地站起身。那挺直的背影,仿佛承载着千钧重担,又像是卸下了一生的枷锁。
他转过身,面向观众。脸上没有成功的狂喜,没有复仇的快意,只有一种近乎虚脱的平静,和眼底深处洗尽铅华的沧桑与悲悯。他的目光,越过还在啜泣颤抖的父亲,越过震惊失语的族人,落在后排的我身上。隔着人海,他对我,极其轻微地,点了一下头。
没有掌声。没有任何声音打破这震撼后的死寂。人们被这用音乐呈现的灵魂审判与救赎彻底震慑,忘记了反应。
吴恒就在这片沉重的寂静中,微微颔首,转身,一步一步,走下了舞台。追光随着他移动,照亮他通往后台的幽暗通道。那每一步,都像踏在吴家旧日荣光与罪孽的废墟之上,踏向一个无人能预知的未来。
9
三年后。
初夏的午后,阳光透过爬满绿藤的窗棂,洒在一间不大却温馨的琴室里。空气里漂浮着淡淡的松香和阳光的味道。稚嫩而认真的琴声此起彼伏,偶尔夹杂着跑调的滑稽音符和孩子们清脆的笑闹。
林老师！林老师！你看我这样弹对不对一个扎着羊角辫的小女孩兴奋地挥舞着小手。
