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10.
向光而行
暴雨冲垮部落茅屋的那个清晨,我们接到紧急电话：有个少年被掉落的房梁砸中。子震背着急救箱冲进雨幕,我举着母亲的相机记录伤情——不是为了报道,而是为了给后续治疗留资料。手术进行到第八小时,少年的心跳突然减弱,子震握着电刀的手稳如磐石,汗水滴在我的手术衣上,像突然绽放的墨花。浅梦,递止血钳。他的声音冷静得不像在与死神搏斗,我看着他专注的侧脸,突然明白：紫琪的试探也好,子轩的忏悔也罢,都不过是生命长河里的涟漪,真正重要的,是此刻并肩作战的笃定。
术后我们在母亲的墓碑前汇报近况。子震把新拍的患者照片摆在墓前：妈妈,那个被鬣狗咬伤的男孩上学了,他说想当医生。我拿出冲洗好的向日葵照片,阳光透过相纸,把金黄的花瓣投在墓碑上：妈妈,我们种的花全开了,像你当年在红场笑的样子。风吹过墓园的风铃,发出清脆的响声,仿佛母亲在回应。
离开时,子震发现墓碑缝隙里又有一封信,这次是给紫琪的：孩子,我在非洲见过太多放不下过去的人,他们像背着巨石过河,最后只会被淹没。你很优秀,值得往前看。我们把信寄给紫琪,半个月后收到她的邮件,附了张在巴黎慈善晚宴的照片,她穿着得体的礼服,身边站着新的伙伴,笑容里终于有了释然的光。
如今我和子震在医院旁建了座摄影棚,教当地孩子用母亲的相机记录生活。有个叫阿雅的小姑娘,总爱拍子震给病人包扎的手,她说：那双手会发光。我看着取景器里的子震,他正弯腰给老人穿鞋,阳光落在他的发梢,真的像镀了层金边。母亲的相机躺在工作台上,镜头盖打开着,仿佛随时准备捕捉下一个光的瞬间。
黄昏时,我们坐在医院的台阶上,看孩子们追着向日葵跑。子震突然指着天空：浅梦,你看。我抬头,只见撒哈拉的晚霞正从橙红渐变为绛紫,像极了母亲照片里红场的落日。你妈妈说得对,他握住我的手,往前看,总有光。风吹过草原,带来远处村落的炊烟味,我靠在子震肩上,听着他平稳的心跳,突然明白：所谓合适的婚姻,从来不是精准的计算,而是两个愿意在荒芜中种出花来的人,彼此成为对方的光。而我们,正在这片非洲的土地上,用爱和勇气,书写属于自己的永恒。
