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小小的馆子，老邮局的后身，青灰砖墙上爬着些蔫黄的藤。
推门进去，门楣铜铃仍响着三十年前的调子，惊起浮尘在斜斜的光柱里打旋。
木桌椅确乎是旧物，漆面皲裂处能瞧见年轮，裂缝里嵌着经年的油盐。
靠窗那圆桌腿脚不齐，垫着半本泛黄的书，封面的字被油渍洇得模糊。
老板总在柜台后写写算算，粗粝的指节在视线里游走，据说在食堂做过炊事。
再看那旧桌椅。
许是前头小学拆礼堂那日，捡回的半屋子光阴。
来得有些早，油锅里升腾的雾气中，麻油香裹着旧木头的气息，恍惚听见几十年前的书声、碗碟声、缝纫机声，都在老吊扇的嗡鸣里缓缓沉底。
点了餐，找窗边坐下，示意他去对面。
他却搬了椅子坐在旁边，拱啊拱的，并排挨着肩膀。
