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这枯败的景象,总让我想起北境冬日里那些倔强挺立的胡杨。
他不再言语,只是自然而然地在我身侧坐下,离得很近。
我能闻到他身上常年浸润的药草清苦,混合着书卷的墨香,还有一丝极淡的、如同雪后松针般的冷冽气息。
他的呼吸很轻,带着微微的凉意,偶尔拂过我耳畔的发丝,带来一阵微不可察的痒意。
他拿起一支稍细的狼毫,蘸了墨,在砚边轻轻舔顺笔锋。
看这里,他的声音低沉而专注,目光凝在枯荷的茎秆上,转折处,需藏锋,提笔要稳,如劲弩初张,蓄势待发。
他落笔,手腕极稳,动作舒缓却带着内蕴的力道。
墨线在宣纸上延伸,枯瘦、苍劲,带着一股不屈的韧劲。
我屏住呼吸,目光不由自主地落在他专注的侧脸上,看着他浓长的睫毛在眼下投下一小片扇形的阴影,看着他苍白皮肤下淡青色的血管,看着他抿紧的、毫无血色的唇。
心口像是被什么柔软而沉重的东西轻轻撞了一下,随即又被一种更深沉的酸涩淹没——这样一个人,为何偏偏被缚在沉疴的罗网里,挣扎着走向注定的消亡
