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地下室的空气永远凝滞着一股陈腐的霉味，混杂着松节油刺鼻的凛冽和年代久远的纸张散发的微甜。海市夏家这间藏于主宅最深处、不见天日的画室，是夏芷晴的囚笼，也是她唯一能喘息的地方——如果忽略掉空气里无处不在的冰冷监视。
惨白的紫外线灯管悬在头顶，发出细微而持续的嗡鸣，是这死寂空间里唯一活着的声响。灯光像手术台上的无影灯，冷酷地打在铺陈于巨大橡木画案中央的那幅画布上。梵高《星空》的赝品，夏家这次秋拍押上重注的拍品。夏芷晴弓着背，鼻尖几乎要贴上那粗糙的亚麻布纹理，瞳孔在放大镜片后缩紧，捕捉着每一道细微的笔触裂痕，每一粒岁月沉淀的微尘。她纤细的右手稳如磐石，捏着一支修复专用的极细貂毛笔，笔尖蘸着特制的、与原作颜料光谱特性完美匹配的透明加固胶液，小心翼翼地沿着一条因年代久远而微微翘起的、不足半厘米长的油彩龟裂缝隙边缘游走。胶液渗入，如同最微小的手术缝合线，试图弥合时间留下的伤口。额角渗出的细密汗珠沿着苍白的脸颊滑下，在下颌处悬停片刻，“啪嗒”一声，滴落在画案边缘冰冷的金属卡尺上，晕开一小片深色的湿痕。她不敢抬手去擦。
“嗒、嗒、嗒……”
沉重、规律、带着一种令人窒息的压迫感的脚步声，由远及近，敲打在通往地下室的石阶上。每一步，都像踩在夏芷晴绷紧的神经上。她握着笔的手指几不可察地颤抖了一下，笔尖悬停在裂缝上方，一滴多余的胶液摇摇欲坠。她猛地屏住呼吸，强行稳住手腕，将那滴胶精准地点在需要的位置，才缓缓吁出一口带着松节油气味的浊气。
夏正擎的身影出现在画室门口，如同一座骤然降临、切断所有光线的山峦。他身上昂贵的雪茄烟味瞬间压倒了画室里原有的气息。他并未走进来，只是站在那片由门口微弱廊灯切割出的光影交界处，冰冷的目光像探照灯一样扫过夏芷晴弓着的脊背，最终落在她手下那幅巨大的画作上。
“哼。”一声短促而充满轻蔑的鼻音，在寂静中格外刺耳。“三个小时了，连条小缝都补不干净？你那个绣娘妈当年穿针引线的利索劲儿，你是一点没遗传到。”
夏芷晴的背脊瞬间绷得更直，像一张拉到极限的弓。血液轰的一声冲上头顶，又在下一秒褪得干干净净，留下彻骨的寒意。她没有回头，也没有回应，只是捏着笔的手指用力到骨节泛白，指甲深深陷进掌心。那点微不足道的刺痛，成了此刻唯一的真实，提醒着她必须忍耐。
“别给我装聋作哑。”夏正擎的声音沉了下去，带着金属摩擦般的冷硬，“这幅画，是夏家这次秋拍的脸面。秋拍就在明晚。要是因为你手艺不精，让它上不了台面，或者拍不出好价钱……”他刻意停顿了一下，每一个字都淬着冰，“你那个躺在医院里苟延残喘的妈，明天早上用的药，就等着停吧。夏家不养吃白饭的废物，更不养连累家族的扫把星。”
“妈”这个字，像一把淬毒的匕首，精准地捅进夏芷晴心脏最柔软的地方，狠狠搅动。她眼前猛地一黑，胃里翻江倒海，一股腥甜涌上喉咙。她死死咬住下唇，铁锈味在口腔里弥漫开，才勉强压住那股眩晕和呕吐的欲望。母亲枯槁蜡黄的脸，插满管子的手，透析机单调的嗡鸣声……瞬间无比清晰地挤占了她的脑海。
“我…知道。”她的声音干涩沙哑，像砂纸摩擦着锈铁，“我会修好。”
