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＞跑堂的伙计,正是昔日珍膳堂的东家。
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冰冷的雨水,带着初冬的寒意,顺着破庙坍塌了半边的瓦檐,淅淅沥沥,滴落在陈粟额头上。他猛地一哆嗦,从一种混沌的、如同沉入深海的眩晕感中挣扎出来。
眼前是断壁残垣,蛛网纠结。几堆半燃半熄的枯枝败叶旁,蜷缩着十几个衣衫褴褛、面黄肌瘦的人影。空气里弥漫着潮湿的霉味、久未清洗的体臭,以及一种深入骨髓的、名为饥饿的绝望气息。每一次粗重的呼吸,都像是破风箱在苟延残喘。
胃袋像被一只无形的手狠狠攥住,拧绞着,发出空洞而响亮的鸣叫。陈粟下意识地捂住腹部,指尖却触碰到裤袋里一个坚硬的小方块。
他掏出来。
一个巴掌大小、银光闪闪的塑料袋,印着花里胡哨的图案和几个他无比熟悉的字——XX牌味精（精制）。袋子瘪瘪的,大约只剩下小半包的分量。这是他穿越前,在后厨给一锅临出锅的酸辣汤最后提鲜时,随手揣进裤兜的。现在,这半包味精成了他唯一的行李,也是连接那个灯火通明、食材丰饶的现代厨房与眼前这地狱般景象的唯一凭证。
寒意和饥饿如同两条冰冷的毒蛇,沿着脊椎向上攀爬。庙外,雨声渐大,寒风卷着枯叶打着旋儿灌进来。角落里,一个妇人怀里的孩子发出猫儿般微弱的哭泣,很快又被妇人用枯瘦的手死死捂住。
不能等死。
