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清晨的风裹着露水的凉，萧战捏着牛皮信封的手指微微发紧。
苏挽月的声音从楼上传来，他应了一声，却没立刻挪步，指腹隔着纸张摩挲照片边缘——那抹染血的军绿色刺得他眼眶发烫。
“小战？”苏挽月探出头，发梢还沾着刚洗过的水珠，“豆浆要凉了。”
“来了！”萧战迅速把信塞进裤兜，抬头时已换了副温和笑意。
他上楼时故意走得慢些，让信封贴着大腿的热度慢慢渗进皮肤，仿佛在确认这不是一场梦。
五年了，他以为所有关于“萧战”的痕迹都被埋进了坟里，可这张照片上，他穿着笔挺的军装，身后十二道身影如标枪般立着，肩章上的星芒比子弹还亮。
早饭时他吃得很慢，苏挽月夹给他的煎蛋在碗里压出浅痕。
直到她拎着公文包出门，他才冲进书房反锁上门。
信封被指甲划开的瞬间，照片上的硝烟味混着旧纸的霉味窜进鼻腔——正是边境战场的味道，混着焦土和血锈。
照片背面的字迹力透纸背，墨迹晕开成小团，像是沾着水写的：“将军，十二卫未亡，镇国令犹在。”
