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面摊棚子里,油灯的火苗在穿棚而入的风雨中剧烈地摇曳了几下。
老汉佝偻的身影在昏暗的光线下微微晃动了一下。他仅剩的左手扶住冰冷的灶台边缘,指关节因为用力而泛出青白色。他慢慢抬起左手,看着掌心。那上面除了厚厚的老茧,还有几道新鲜的、被利器划开的细小伤口,正慢慢地渗出暗红的血珠,混着雨水和油污,蜿蜒流下。
他盯着掌心那混合的血水看了很久,很久。浑浊的眼睛里,那片死寂的深潭之下,似乎有什么东西在剧烈地翻涌,又最终被强行按捺下去,归于一片荒芜的平静。
他缓缓放下手,跛着脚,走到那口早已不再沸腾、只剩一点余温的大锅旁。拿起那根沾着面粉和暗红血点的沉重擀面杖,用尽全身力气,一下,又一下,缓慢而固执地,搅动着锅底早已冰冷凝固的面糊。
