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他艰难地喘息着,每一次吸气都伴随着胸腔深处那令人揪心的拉锯声,但抓着赵青手腕的手指,却异常用力,仿佛用尽了生命里最后的一点力气,西出……阳关的……
他断断续续地说着,浑浊的眼睛死死地盯着赵青那双被泪水模糊了的眼睛,嘴角极其缓慢地、极其费力地向上扯动,试图勾出一个熟悉的、带着痞气的弧度,虽然那笑容比哭还难看百倍：
……不都……成……故人了……吗
6
坟头新柳
清晨的戈壁滩,风依旧带着入骨的寒意,卷起细小的沙砾,打在脸上微微刺痛。但阳光却异常慷慨,金红色的光芒泼洒下来,将阳关那道巨大的、伤痕累累的黄土关墙染上了一层悲壮的暖色。
关墙内,一片背风的小坡地上,新起了一座小小的土坟。坟头没有立碑,只插着一根刚刚削好的、光秃秃的木桩。木桩旁,斜斜地靠着一把带着旧痕的环首刀,刀柄上的缠绳磨损得厉害。
赵青独自一人站在坟前。他换上了一身洗得发白但干净整洁的军服,左臂的吊带已经取下,只是动作还有些僵硬。脸上的风霜之色更重了,眉宇间那道深刻的刻痕,仿佛一夜之间凿进了骨头里。他手里拿着那个空空如也的酒囊,囊身沾满了尘土和洗不掉的黑褐色血渍。
风掠过坟头新土,卷起几缕细微的烟尘。
赵青沉默地站了很久,仿佛一尊石像。最终,他慢慢地弯下腰,动作带着一种近乎虔诚的郑重。他小心翼翼地将那个空瘪的酒囊,轻轻地、端正地放在了坟前那块被风吹得最干净的地面上。仿佛那不是个空囊,而是盛满了世间最重的承诺。
