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“滋啦……”
煎锅里的鸡胸肉在少量热油中发出持续的声响，边缘渐渐泛起焦黄。
秦霄屏住呼吸，眼睛死死盯着肉块，手里捏着盐罐，小心翼翼地抖落几粒盐花，仿佛在进行一项精密的化学实验。
七分熟……七分熟……他脑子里反复念叨着苏晚晚的要求，紧张得手心冒汗。
身后沙发上，苏晚晚闭目养神，湿发披散，宽大的灰色家居服衬得她身形单薄，只有微微起伏的胸口证明她并非一尊玉雕。
厨房的油烟味似乎让她有些不适，小巧的鼻翼几不可察地翕动了一下，眉头微蹙，却没有睁眼。
终于，秦霄感觉差不多了（其实心里完全没底），手忙脚乱地关掉电磁炉，用筷子小心翼翼地将煎好的鸡胸肉夹到盘子里。
两块肉，一块边缘有点焦黑，一块中心似乎还有点生……他硬着头皮端了过去。
“晚……呃……”他卡壳了，不知道该怎么称呼这位祖宗，“饭……做好了。”声音干巴巴的。
