第9章 (第13/22页)
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他感觉头顶凉飕飕的，又痒又痛。
他颤抖着伸手去摸——触手是一片扎手的、极短的、如同杂草般参差不齐的发茬！
羞耻感如同滚烫的烙铁，烫得他浑身发抖，恨不得把自己缩进墙缝里。
他想哭，却死死咬住嘴唇，喉咙里堵着硬块。
就在这时，一个身影挡住了刺眼的阳光。
是他的母亲。
她手里拿着一把闪着寒光的、沉重的老式剃头推子，面无表情地蹲了下来。
冰冷的金属边缘贴着他刺痛的头皮。
她没有看他，只是用一种近乎麻木的平静语气说：
“别动。剃干净就好了。”
