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那张照片被她定格下来,栏杆边有一段斑驳锈迹,上面似乎刻着几个字。
她把照片放大,调光,字迹隐约显现——擎天。
她拿起钥匙,披了件风衣,走进夜色。
楼道漆黑,楼上楼下没有动静。她一步一步往上走,楼梯间回音密集。她数着每层台阶的裂纹,仿佛唯有这种重复才能压住心里的震颤。
十三楼顶门锁坏了,轻推便开。风一下子灌了进来,吹乱她的头发和衣角。
月光被云遮了一半,昏白的光投在地面上,脚边落满灰尘,地砖边缘却赫然留下一串新鲜脚印,朝着栏杆延伸。
她走过去,半蹲下,拨开锈斑和污渍,终于在栏杆边缘看到那两个字：擎天。划痕浅浅,但像被反复描摹过。
风大得几乎要把她吹下去,她抓紧栏杆,背后传来楼道门哐地一声撞墙,惊起一道尖锐回响。
她回头,只看到黑暗。
下楼途中,一个老太太正好出门倒垃圾,看见她,眯眼看了几秒。
