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那天晚上,画室里只剩下我一人。
灯光惨白,照着满地打包好的纸箱。
画具分类细致,用气泡膜裹得严实,标签清晰。
角落里,堆着整理好的个人物品,少得可怜,仿佛这五年留下的痕迹,也不过如此。
十一点半。
偌大的画室空旷得能听见自己的呼吸声。
头顶的老旧日光灯管发出嗡嗡的低鸣,昏黄的光线落在那张唯一没被打包的写生板上。
那组刚起了个头的光影反差,几块大胆的灰调色块铺陈其上,尚未成型。
我起身,走过去。没有拿画笔,而是拾起了刮刀。
