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终南山的雾是白的，像棉花。
沈砚在山里转了三天，脚底板磨出了血泡，每走一步都钻心疼。但他不敢停，那些黑衣人就像附骨之疽，总能在他以为甩掉的时侯，突然出现在身后的剑气里——他们的剑带着股腐味，像埋在地下的老骨头，闻着就让人发怵。
“往左拐。”锈剑的声音比在临安时清楚多了，像个十四五岁的小姑娘，带着点脆生生的劲儿。
沈砚依言拐进一条窄路，路两旁的树都长得歪歪扭扭，树枝上挂着些风干的藤蔓，剑气在藤蔓上绕成圈，像串起来的珠子。
“这里是‘锁剑林’，”锈剑说，“陆老头设的障眼法，寻常人走进来，三天三夜都绕不出去。”
沈砚摸着路边的树干，树皮上有很多细小的刻痕，像指甲划的。他“看”见每道刻痕里都藏着点金光，碰一下就缩回去，像害羞的虫子。
“这些是‘剑痕’，”锈剑解释道，“陆老头年轻时铸坏的剑，都埋在这林子里，时间长了，剑气就渗进了树里。
走了约莫半个时辰，前面突然出现一片空地，空地上立着个茅草屋，屋门口坐着个老头，正拿着块布擦剑。那剑是青铁色的，剑身很宽，像块门板，剑气沉得像块石头，压得周围的雾气都往下沉。
“陆老头？”沈砚试探着喊了一声。
老头没回头，慢悠悠地说：“秦老鬼死了？”
