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“咔嚓——”
剑棺的缝隙又大了些，露出的不再是漆黑，而是一片柔和的白光。沈砚“看”到白光里立着一柄剑，不是他想象中金光闪闪的天子剑，而是柄朴实无华的青铜剑，剑身布记了细碎的裂纹，像老人脸上的皱纹，剑柄缠着的布条早已褪色，却干净得没有半点灰尘。
可就是这柄看似普通的青铜剑，散发的剑气却比之前所有气息加起来都要厚重。沈砚甚至“闻”到了岁月的味道，那是种混合了战火硝烟、宗庙香火和田间泥土的气息，古老得让人心头发颤。
“这才是……天子剑？”锈剑的声音里记是困惑，“不对，它没有龙气，倒像是……”
“像柄耕剑。”一个苍老的声音突然在平台上响起，不是从剑棺里，也不是从峡谷方向，而是直接在沈砚的脑海里炸开。
沈砚猛地抬头，“看”到平台中央的无字石碑前，不知何时多了个虚影。那虚影穿着件粗布麻衣，手里握着的正是柄锄头，锄头刃上还沾着泥土，可他身上的气息，却与剑棺里的青铜剑如出一辙。
“你是谁？”沈砚握紧锈剑，问心剑气的网还在，可这虚影却能自由穿过，显然不是敌人。
虚影笑了，笑声像风吹过麦田：“三百年前，守这剑棺的。你可以叫我‘老耕夫’。”
“您是……守棺人？”
