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傍晚时分,天边燃起了绚丽的晚霞。林默指着天空,对小雅说：你看,晚霞像不像一幅流动的画
小雅抬头看了看,又低头在自己的画纸上涂抹起来,嘴里念念有词：我要把红色的晚霞,和黄色的星星,还有蓝色的天空都画下来……不对,天空已经被晚霞染红啦！
林默看着她认真的侧脸,心中充满了平静。他拿起自己的画笔,第一次,不是为了比赛,不是为了得到认可,只是因为他想画,画眼前这个充满活力的孩子,画这片被晚霞染红的天空,画这份失而复得的、简单的快乐。
当最后一缕霞光隐没在城市楼群的背后,公园里的路灯次第亮起。小雅打了个哈欠,依依不舍地放下画笔。
叔叔,明天我们还能来画画吗她仰着小脸问,眼睛在灯光下闪闪发亮。
林默看着她,微笑点头：好,明天再来。
他收拾好画具,目送着小雅蹦蹦跳跳地跑向不远处等待她的母亲。夜风微凉,吹拂着他的脸颊,也吹散了他心中最后一丝阴霾。他提着画箱,踏着月色回家。箱子里,那些曾经尘封的画笔,似乎也因为这半日的欢笑而变得温暖起来。
知之者不如好之者,好之者不如乐之者。孔子的这句话,像一根羽毛,轻轻搔刮着林默的心房。他想起自己最初拿起画笔时,不也正是这种纯粹的乐之状态吗只是后来,当画画变成一种追求、一种负担时,乐字便渐渐被消磨,只剩下知之的疲惫和好之的焦虑。
昨晚没有下雨,林默睡得格外沉,梦境也格外斑斓,像小雅画纸上那些肆意挥洒的色彩。醒来时,阳光已经透过薄薄的窗帘,在地板上投下树影的斑驳。他感到一种久违的轻盈,似乎压在心口那块名为麻木的石头,被昨天的色彩悄悄搬走了几分。
他来到画具前,没有再像前几天那样犹豫和抗拒。他打开那盒新买的颜料,12色,每一色都饱满而鲜亮,像雨后初绽的花朵。他找来一张厚实的水彩纸,用夹子固定在画板上,然后,深吸一口气,像举行一个庄严的仪式般,挤出了第一坨群青。
