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他没有再争辩，只是沉默地去火化了我的身体，将我的骨灰装在一个朴素的陶罐里。
离开那个曾充满我们欢声笑语的家时，他什么都没带。
除了我的骨灰坛，就是那支狼毫笔。
他租了一间城中村最便宜的单间，阴暗，潮湿，墙壁上布满了青苔。
房间里只有一张床，一张桌子。
他把我的骨灰坛小心翼翼地放在桌上，又把那支笔放在坛边。
做完这一切，他坐在床沿，看着窗外灰蒙蒙的天，一坐就是一下午。
我知道，他在想办法。
想为我，也为他自己，讨回一个公道。
夜里，他铺开一张廉价的宣纸，开始作画。
