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真巧,我的坟头草,也长了七年呢。
那声音很轻,却比墓园里任何一块墓碑都要沉重。那抹苍凉讽刺的笑容,比雨水更冰冷地烙印在他的视网膜上。
她抚过无名指的旧戒痕……她看着墓碑下那丛碧绿的野草……她撑着那把旧伞,背影挺直、单薄,却带着一种穿越七年风霜磨砺出的、让他痛彻心扉又无法企及的坚韧。
她走了。
没有回头。
一次也没有。
如同七年前那个冬夜,她决绝地关上那扇出租屋的门,将他和他身后那个用谎言与威胁构筑的世界,彻底隔绝。
而这一次,她关上的,是他用七年痛苦、七年自我惩罚、七年对着墓碑倾诉构筑起来的、虚幻的救赎之路。她亲手将他推回了现实——一个她早已独自走远,而他被永远困在七年前那个错误夜晚的现实。
雨声,是此刻唯一的声响。单调、冰冷、无休止地敲打着石板,敲打着墓碑,敲打着他僵硬的身体和彻底死去的心。
他维持着跪姿,像一尊彻底风化的石像。只有偶尔剧烈而无声的抽噎,让他宽阔的肩膀微微耸动,泄露出一丝残存的生命迹象,却更像是濒死前最后的痉挛。
