第一章 (第23/27页)
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然后,我摊开手掌。
带着我体温和恨意的黑色灰烬,混合着未燃尽的细小纸片,纷纷扬扬地,飘落在神龛前冰冷的水泥地上,飘落在那个小小的香炉边缘,也飘落在父亲遗像前那盘早已干瘪发硬的水果上。
像一场迟来的、黑色的祭奠。
做完这一切,仿佛全身的力气都被抽干了。浓烟刺激得喉咙发痒,我忍不住剧烈地咳嗽起来,咳得弯下腰,眼泪再次涌出。直起身时,脸上只剩下冰冷的麻木。
客厅里一片死寂。只有未散尽的焦糊味和烟味在空气中浮动。
我转过身,目光空洞地扫过这个熟悉又陌生的家。每一件家具,每一寸墙壁,都浸染着令人窒息的过往。最后,我的视线落在母亲那扇紧闭的房门上。里面没有任何动静。
她还在里面。在那个她亲手编织的、用谎言和疯狂构筑的茧房里。
我走到客厅门口,拿起靠在墙边那个瘪瘪的、洗得发白的旧帆布书包——这是我唯一属于自己的东西。里面只有几件换洗的衣物、几本书,还有那张被我死死攥在手里、边缘几乎要嵌入掌心的黑白照片。
背上书包,拉开门。
深秋傍晚冰冷的风瞬间灌了进来,带着外面世界自由而凛冽的气息,吹散了屋内的浊气,也吹得我单薄的衣衫紧贴在身上。门外是灰蒙蒙的天色和熟悉又陌生的小巷。
