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看着。沈师傅的声音依旧沙哑。他取出一块深色的生漆块,颜色如凝固的血液。又拿出一个粗陶小碟,一小瓶透明的液体（后来苏黎知道那是稀释用的樟脑油）,还有一小罐色泽深沉、极其细腻的瓦灰粉。
他用一把小刀,从生漆块上小心地刮下薄薄一层碎片,放入陶碟。动作精准,带着一种近乎虔诚的仪式感。接着,滴入几滴樟脑油。然后,他拿起一柄细长的牛角刮刀,开始极其缓慢、极其耐心地在碟中研磨、调和。牛角刮刀与陶碟底部摩擦,发出一种低沉而规律的沙沙声,在寂静的斗室里回响。他全神贯注,仿佛整个世界都凝聚在这一点点漆料的调和之中。
时间变得粘稠而缓慢。苏黎屏息看着,看着那深褐色的漆块在油中慢慢软化、延展,看着瓦灰粉一点点融入其中,最终形成一团颜色深暗、质地均匀细腻如膏泥的生漆腻子。
手稳,心静。沈师傅只说了这四个字,头也没抬。他将调和好的漆腻子用刮刀挑起一点,开始处理苏黎带来的那些碎片。他首先用一把细如发丝的小锉刀,极其小心地打磨那些裂痕的边缘,特别是那道主裂痕上残留的、发黑变硬的旧胶痕。动作轻柔得如同拂去蝴蝶翅膀上的露珠,生怕多用一丝力气就会造成新的崩裂。
旧痕不去,新漆不牢。他一边操作,一边低沉地解释,像是在自言自语,又像是在传授某种古老的法则。
打磨干净后,他才用刮刀挑起极少量漆腻子,精准地涂抹在需要粘合的断口上。不是厚厚一层覆盖,而是薄如蝉翼,刚好浸润、渗透那些微小的孔隙。然后,他拿起两块需要粘合的碎片,在手里对位、调整,屏住呼吸,寻找着那唯一完美的契合点。当两块碎片终于严丝合缝地接触,他立刻用指尖施加极其轻微、恒定而均匀的压力,保持这个姿势,一动不动。
苏黎看着,连呼吸都放到了最轻。她能清晰地看到老人手指关节因为用力而微微泛白,看到他额角沁出的细密汗珠。时间仿佛凝固了。只有窗外偶尔掠过的鸟鸣,提醒着世界的流动。
不知过了多久,久到苏黎的腰背都有些僵硬了,沈师傅才极其缓慢地、一丝丝地松开手指。两块碎片已经牢固地结合在一起,那道狰狞的裂痕被一道细细的、深褐近黑的漆线取代。那漆线并非试图掩盖裂痕,而是清晰地勾勒着它原本的走向,如同大地上一道愈合后留下的、深色的伤疤。
这只是‘底’。沈师傅放下碎片,活动了一下僵硬的手指,目光扫过苏黎,让它干。干透了,一遍一遍,打磨,再上‘面漆’。他指了指旁边架子上一件已经上好黑漆、但尚未描金的梅瓶,最后,才是‘金’。
他拿起一支细如毫发的毛笔,笔尖在另一个小碟里蘸取了一点粘稠的透明生漆,然后极其小心地,在梅瓶的修补线上,描画出一道纤细流畅的线条。动作行云流水,带着一种难以言喻的韵律感。接着,他打开一个极其细小的纸包,用一把特制的骨制小勺,舀起一点点比尘埃还要细碎的金粉,屏住呼吸,轻轻、均匀地洒在那条湿润的漆线上。多余的粉末被轻轻吹拂掉,留下的金粉便牢牢地吸附在漆线上,形成一道纤细、璀璨、永不会褪色的金痕。
